Un vieux soleil  flotte sur l’horizon.

Des gouttes inutiles perlent au sol.

Bourgeons de fer

Miel âcre

Haleine lourde de soufre.

Un jour tout blanc éblouit le marcheur.

Une main d’herbe tend en vain quelques doigts.

Mordre est ici, illusoire.

A peine affleure la pierre noire,

que déjà elle est ruine.

Le soir n’est pas tombé.

L’eau qu’on croit voir est sombre et luit,
elle graisse les doigts.

Mauvais sang.

La nuit vient, 

la goule sourit.