Paradis

les religions nous font miroiter 

l' accés à une terre promise.

Ça tombe bien, la nôtre est 

compromise..

Vigne, 

                   vierge, impudique, 

Elle étale à l'envi, 

Au soleil de midi ,

Ses pampres lubriques

Sous son ombre amie,

Je cuve, assoupi,

Des vins inouïs. 

Drame

                         du samedi après-midi.

Dès que le travail s'arrête, les maladies commencent.

L'homme n'est pas apte à la liberté.

Dès qu'il parvient, il cherche à s'occuper.

C'est le samedi après-midi qu'il y a le plus de meurtres et de suicides.

"Elle éclôt,

             comme un camélia hors du manteau d'hermine qui glisse sans à-coup,

de ses épaules en "bouteille à soda""

"Au centre 

               d'une émeute de nuages incendiés,

 le soleil, prudent,

 se glisse subrepticement derrière l'horizon."

Dans les vieilles bâtisses, 

les parquets satinés et les boiseries imposantes restituent le moindre bruit de voix comme l'âme d'un violon.

Pensionnat

On est livré à l'autorité et seule sont admises l'obéissance, et la subordination absolue 

du plus faible au plus fort.

On accepte avec docilité de remettre à plus tard le moment du suicide.

Rentrée

On jette les jeunes enseignants, frais émoulus de leur centre de formation, 

dans des marigot de quartier, comme on jette du pain à des carpes.

Les vieilles personnes, 

               tels les chiens de lunette arrière, 

secouent la tête comme une protestation permanente,

qui veut dire non à la mort.

Corrida

Meurtre chorégraphié.

Chamarré, scintillant de dorures, cambré comme un coq,

le danseur étoile amorce des pointes sur ses chaussons roses.

Le taureau est blessé, l'épée plongée jusqu'à la garde au bas de la nuque .

Il a le souffle court, l'œil vitreux.

Du sang s'écoule le long de sa langue violacée que le sable boit aussitôt.

Ces foutues arènes sont parfaitement circulaires ou elliptiques.

Pas même un coin tranquille, 

pour crever en paix.

Relativité

                   du temps ; 

plus je glisse vers l'ancien, 

plus je vois revenir à grands pas,

le Beaujolais nouveau.*

*il est de bon ton de le dire dégueulasse,

moi, je le trouve revêtu des attributs de la jeunesse : 

-" Je suis vert, je pique,

et je vous emmerde. "

La cultivatrice, 

                qui glane,

c'est sa première syllabe,

qu'elle vous montre.

( Victor Hugo)