Cendres

De grandes vagues de toux avaient agité par quintes le grand corps amaigri.

Six mois que ça le secouait, d’un bloc, interminablement, en saccades mitoyennes.

Sur le mur de lumière, son avenir s’était dessiné ; une tache blanche au milieu des gris en camaïeu du cliché radiographique.

Bougon, le type assis devant avait grommelé :

-       Il va falloir arrêter la clope.

-       Ça, ça va être plus dur que mourir.

En fait ça s’était plutôt bien passé.

La grande carcasse avait fini de tressauter.

Seules quelques poches douteuses insistaient, en profondeur.

Il s’agissait de charrier encore un peu d’air, de sang, d’humeurs.

Une simple affaire d’hydraulique.

Il se trouvait bien jeune pour voir, autour de lui, clignoter les alarmes de la mort qui l’interpellaient sur les écrans, tout autour.

Un grand soupir fit son chemin dans sa gorge desséchée qui se perdit dans le flux apaisant de la climatisation.

Les alarmes sonores se turent après une poussée d'hystérie aigüe et ce fut fini.

Sous la cendre grise de la barbe naissante, la braise du vivant avait fini de rosir

la peau .